![~ Tell Me A Story ~ [ Prologue ]](http://c4.img.v4.skyrock.net/c4c/xxxgazette-yaoixxx/pics/2284068325_1.jpg)
Déclaration de l'auteur : Bon... désolée, non ce n'est pas la suite de Listen ! UA X RR ! K, mais j'ai de nouvelles idées qu'il faut absolument que je mette à l'écrit. Donc pour vous faire patienter, voici le prologue de ma nouvelle fic. J'espère que ça vous plaira et bonne lecture ! Ça n'est pas très long ^^ ( mais ça n'est qu'un prologue xD )
zic : hum pas mal pendant mes heures de trou au bahut, mais là c'est CHEMICAL KINGTWOON, de LM.C qui passe.
Il entra alors.
Comme chaque jour depuis deux ans, il entra.
Une vaste pièce s'ouvrit devant lui, éclairée par divers projecteurs de part et d'autre d'un fond blanc.
Fond blanc pour prendre la pause devant.
Fond blanc pour les mannequins.
Et il en était un.
Arrivé en avance, il marcha tranquillement vers des machines et alluma des projecteurs restés éteints, puis les orienta vers le fond.
Il déplaça ensuite quelques mannequins en plastique qui traînaient là, ceux qu'on voit dans les vitrines des magasins de vêtements.
Certaines de ces statues se trouvaient ici, plus pour servir de décor que pour inspirer de quelconques positions aux célébrités de la mode qui passaient dans ce studio.
Hommes, femmes.
Cheveux longs, courts.
Habillés ou non.
Toutes sorte de statues cherchant à combler ces murs blancs cassés et cette ambiance froide.
Perdu dans ses réflexions, le brun secoua sa tête lorsqu'il sortit de ses pensées et s'aperçut qu'il avait ouvert la housse de sa guitare.
Souvent il arrivait en avance ou s'en allait après tout le monde, et souvent il amenait son instrument avec la ferme intention de se détendre avant ou après le boulot.
Il alla chercher une chaise et l'installa au même endroit qu'il en avait l'habitude, dans un coin éloigné du fond blanc qui lui donnait la migraine.
Coin où se tenait un mannequin.
Toujours le même.
Un homme; cheveux mi-longs.
Le brun s'assit avec sa guitare et prit dix minutes pour détailler les vêtements du mannequin, changés la veille.
C'était, en plus de sa guitare, son petit plaisir, sa petit détente.
Il aimait observer chaque nouvelle tenue qui apparaissait dans la pièce.
Alors son regard dériva.
Sur le maquillage du mannequin, tout d'abord.
Sombre, il faisait ressortir ses yeux noisettes.
Maquillage qui s'imposait, comparé à la teinte claire de ses cheveux.
Cheveux descendants en cascade sur ses épaules, comme s'ils étaient en éternel mouvement.
Ses épaules blanches étaient la seule partie de son buste que son t-shirt révélait.
Un t-shirt à col rond, un t-shirt en soie bleue dont les manches étaient attachées grâce à des boucles en métal.
Plus bas, une jupe bleue marine, mi-longue, tombait sur ses genoux comme déchirée, sa longueur n'étant pas la même de partout sur le bas du vêtement.
Apparaissaient en-dessous des pans de pantalon fait du même tissu que le t-shirt, pans qui tenaient grâce à des portes-jarettelles.
Jambes fines et élancées, elles paraissaient interminables.
Le brun soupira et reporta son attention sur sa guitare, avec laquelle il commença à jouer en fredonnant.
Un vent de douceur et de gaieté s'invita dans la pièce pour remplir tout cet espace vide, balayant la pression du travail.
Une demi-heure se passa ainsi avant que le premier technicien ne décide d'arriver, interrompant l'artiste dans la générosité de son art.
Lui rappelant ce qui allait suivre.
Comme chaque jour, il irait dans une des loges, où les maquilleuses et les coiffeuses s'occuperaient de faire disparaître ses traits de fatigue, puis on lui imposerait diverses tenues plus grotesques et osées les unes que les autres.
Enfin, il passerait le plus clair du reste de sa journée devant l'objectif, prenant des pauses tout ce qu'il y a de plus artificiel pour le plaisir des yeux de toutes les minettes achetant le magasine dans lequel il figurait.
Il se relava en soupirant fortement, rangea sa guitare dans son étui, et remit la chaise là où l'avait prise.
Puis il sorti de la pièce.
Dans le silence, un soupir.
zic : hum pas mal pendant mes heures de trou au bahut, mais là c'est CHEMICAL KINGTWOON, de LM.C qui passe.
Il entra alors.
Comme chaque jour depuis deux ans, il entra.
Une vaste pièce s'ouvrit devant lui, éclairée par divers projecteurs de part et d'autre d'un fond blanc.
Fond blanc pour prendre la pause devant.
Fond blanc pour les mannequins.
Et il en était un.
Arrivé en avance, il marcha tranquillement vers des machines et alluma des projecteurs restés éteints, puis les orienta vers le fond.
Il déplaça ensuite quelques mannequins en plastique qui traînaient là, ceux qu'on voit dans les vitrines des magasins de vêtements.
Certaines de ces statues se trouvaient ici, plus pour servir de décor que pour inspirer de quelconques positions aux célébrités de la mode qui passaient dans ce studio.
Hommes, femmes.
Cheveux longs, courts.
Habillés ou non.
Toutes sorte de statues cherchant à combler ces murs blancs cassés et cette ambiance froide.
Perdu dans ses réflexions, le brun secoua sa tête lorsqu'il sortit de ses pensées et s'aperçut qu'il avait ouvert la housse de sa guitare.
Souvent il arrivait en avance ou s'en allait après tout le monde, et souvent il amenait son instrument avec la ferme intention de se détendre avant ou après le boulot.
Il alla chercher une chaise et l'installa au même endroit qu'il en avait l'habitude, dans un coin éloigné du fond blanc qui lui donnait la migraine.
Coin où se tenait un mannequin.
Toujours le même.
Un homme; cheveux mi-longs.
Le brun s'assit avec sa guitare et prit dix minutes pour détailler les vêtements du mannequin, changés la veille.
C'était, en plus de sa guitare, son petit plaisir, sa petit détente.
Il aimait observer chaque nouvelle tenue qui apparaissait dans la pièce.
Alors son regard dériva.
Sur le maquillage du mannequin, tout d'abord.
Sombre, il faisait ressortir ses yeux noisettes.
Maquillage qui s'imposait, comparé à la teinte claire de ses cheveux.
Cheveux descendants en cascade sur ses épaules, comme s'ils étaient en éternel mouvement.
Ses épaules blanches étaient la seule partie de son buste que son t-shirt révélait.
Un t-shirt à col rond, un t-shirt en soie bleue dont les manches étaient attachées grâce à des boucles en métal.
Plus bas, une jupe bleue marine, mi-longue, tombait sur ses genoux comme déchirée, sa longueur n'étant pas la même de partout sur le bas du vêtement.
Apparaissaient en-dessous des pans de pantalon fait du même tissu que le t-shirt, pans qui tenaient grâce à des portes-jarettelles.
Jambes fines et élancées, elles paraissaient interminables.
Le brun soupira et reporta son attention sur sa guitare, avec laquelle il commença à jouer en fredonnant.
Un vent de douceur et de gaieté s'invita dans la pièce pour remplir tout cet espace vide, balayant la pression du travail.
Une demi-heure se passa ainsi avant que le premier technicien ne décide d'arriver, interrompant l'artiste dans la générosité de son art.
Lui rappelant ce qui allait suivre.
Comme chaque jour, il irait dans une des loges, où les maquilleuses et les coiffeuses s'occuperaient de faire disparaître ses traits de fatigue, puis on lui imposerait diverses tenues plus grotesques et osées les unes que les autres.
Enfin, il passerait le plus clair du reste de sa journée devant l'objectif, prenant des pauses tout ce qu'il y a de plus artificiel pour le plaisir des yeux de toutes les minettes achetant le magasine dans lequel il figurait.
Il se relava en soupirant fortement, rangea sa guitare dans son étui, et remit la chaise là où l'avait prise.
Puis il sorti de la pièce.
Dans le silence, un soupir.
